Дмитрий МУРЗИН

Кемерово

Родился в 1971 году в Кемерове. Окончил Кемеровский госуниверситет и Литературный институт им. А.М. Горького в Москве. Публиковался в коллективных сборниках стихов, в журналах «Москва», «Огни Кузбасса», «День и ночь». Автор четырёх поэтических сборников. Член Союза писателей России.

ГРАНИЦЫ МЕЖДУ РАДОСТЬЮ И БОЛЬЮ

***
То ли с веком-кастратом не справился,
То ли впрямь — человеческий хлам.
Все поступки мои мне не нравятся,
А по сути — не нравлюсь я сам.

Ни стишком, ни романом, ни повестью
Не изжить, не сказать напрямик
Эту мелочность, сделочки с совестью,
Будто совесть моя — ростовщик.

Наслаждаясь минутной победою,
Сам себе, сам себе говорю:
Я ведь ведаю, ведаю, ведаю,
Я ведь ведаю, что я творю.

Я ведь знаю всё это заранее,
Понимаю: за каждым углом —
Не возмездие. Нет. Наказание.
А возмездие будет потом.

***
За окнами хмуро и сиро.
Уснёшь и увидишь во сне,
Что мир разделён на два мира
В какой-то ужасной войне.

В какой-то продуманной бойне,
В каком-то тумане и мгле…
И колокол на колокольне
Звонит обо всех на земле.

Ты держишь винтовку, как палку,
От страха и злости дрожишь,
Такой близорукий и жалкий,
Кого-то убить норовишь...

Окопы, обстрелы и взрывы,
И будет всё именно так,
Пока не увидишь красивый,
Пробитый осколками знак:

До вражьей столицы две мили.
И тут же проснёшься без сил
От счастья, что мы победили
И ты никого не убил.

LIMITA LA COMMEDIA

Каждый год усталая провинция
Лучших сыновей и дочерей
Посылает, чтобы откупиться,
В главный город Родины своей.

Чтоб найти себе в столице нишу,
Сядут в самолёты, поезда
И покинут город, их взрастивший,
Чтобы не вернуться никогда.

Станут кофе пить в кафе на Бронной,
Будут пачкать Чистые пруды…
В сумерках покурят на балконе —
И звезда полей им до звезды.

Край родной повспоминав ночами,
Выбросив от прошлого ключи,
Станут даже больше москвичами,
Чем все коренные москвичи…

Будут на работу торопиться
И красот Москвы не замечать.
Будут новым жителям столицы
В спину «понаехали» ворчать.

***
Жизнь пройдёт, как очередь у кассы,
И шепнёт: «Чего-то мне херо…»
Пушечное офисное мясо,
Пассажир московского метро.

***
Толпа имеет помятый вид,
Как рыба на берегу.
С толпой всё ясно — толпа бежит,
И я за толпой бегу.

Толпа кричит, что я, мол, дурак,
Что, мол, идиот тупой.
Но Бог меня создал таким и так,
Итак, я бегу за толпой.

Толпа кричит, чтобы я отстал.
Бежим третий день подряд.
Меня проклинают и стар, и мал,
И камни в меня летят.

Нет передышки ни часу, ни дня,
Каждый всё выбрал сам.
Так и бежим — они от меня,
А я — навстречу камням.

***
По Москве по постсоветской,
Поминая чью-то мать,
Ходит-бродит Вознесенский,
Хочет лиру передать.

Во дворе литинститута
Налили стакан вина:
— На, махни-ка, лиранутый!
Нынче лира не нужна!

Бродит меж многоэтажек.
Плачет в Патриарший пруд.
Взяли шляпу и бумажник!
Только лиру не берут!