Ангелина КОНОВАЛЬЦЕВА

Красноярск

     Родилась в Красноярске, в 1993 году. Сейчас учится в 11 классе гимназии № 1 "Универс". Кандидат в мастера спорта по художественной гимнастике. Любит рисовать и петь. Писать стихотворения и рассказы начала в девятом классе. Печаталась в газетных приложениях "Детский район", "Голос региона".

ПУЛЯ И ФАНТАЗЁРКА

      Он сидел в машине. Сидел так, будто его привязали или приклеили. А может, и то, и другое. Ему было неприятно. Нет, это не совокупность банальных чувств, как грусть или горечь. Это чувство пустоты. Пустоты, которая и плачет, и колет иголкой, и стучит топором. И всё это внутри. И всё одновременно. И всё невозможно терпеть. И всё в его душе. И всё - из-за случая. И всё - из-за неё.
     Он открыл окно. Посмотрел на небо. Ночное небо. Вспомнил, как они гуляли. Гуляли под таким же точно небом. Под этим синим платком. Она падала на сугробы снега и смеялась. Смеялась, даря ему праздник, как дарят ребёнку желанную машинку или куклу. Он падал рядом. И они поднимали глаза вверх. Вверх, на небо… "Сколько монет высыпано на платок… А ведь каждой цены нет… А ведь каждая так прекрасна… Какая честь этому платку… Какое блаженство…" - размышляла она. Ей нравилось размышлять, сочинять, мечтать… Не всегда он её понимал. Она была слишком искренней. Искренней фантазёркой с зелёными глазами. В них он видел лето. В них он ощущал жизнь. И о них он будет помнить. Иначе он не сможет…
     Он вышел на улицу. Сел на тротуар. Достал сигарету. Уже больше года не курит, а сейчас… Сорвался, будто лошадь на скачках, и вернулся к сигаретам. "Узнай она об этом, расстроилась бы, наверное…" - словно почтальон, принесло ему в голову эту мысль облако дыма. Сигарета таяла. А он осознавал, что так же точно тает его смысл жизни. Смысл, который был только в ней. Но её нет. И от понимания этого пришли, как нежданные и незваные родственники из деревни, слёзы. Он стал воскрешать её в памяти. Воскрешать всё, что было… Всё, что было импульсом к их разлуке.
     В тот день они были в парке. Любовались природой. Любовались красотой. Красотой мира. Она всегда говорила, что если не может пойти на выставку или в музей, то идёт смотреть на деревья или на птичек. По её словам, это тоже прекрасно и приятно. Это расширяет душу. Это растягивает мышцы души. Это приносит счастье. И они были счастливы вдвоём. И прохожие улыбались, глядя на них.
     Но всё прекратилось. Прекратилось в один миг. Как выстрел. Раз - и всё.
     Они переходили улицу, выходя из парка. Всё по правилам: пешеходный переход, зелёный свет. Но… Какая-то машина, похожая на пулю, ехала быстро и не успела притормозить. Верно, ведь пули не тормозят. Не умеют. Авария. Он сломал руку, она лишилась жизни. Скорая, свидетели, показания, милиция, больница. И морг. Куда он приехал. И где стоял. Стоял и вспоминал. Вспоминал о ней. И учился мечтать. И учился жить. Жить иначе. Жить, не огорчая её...

ЖИЗНЬ НАПИСАЛА РЕКВИЕМ…

     Люди - это рыбы. Не летают, не жалеют, не мечтают. Им всё одно. Им всё плохо. Им всё скучно. Они просто живут… Потому что так положено. Потому что так надо. Они продают жизнь за бесплатно. Как хотят. Как в шутке. И как же это до глубокой глупости страшно… Но бывают рыбы, которые не могут терпеть эту жизнь, не могут её использовать и, допуская ошибки, наконец-то находят свой воздух под плавником.
     Она убила человека. Беспомощного, маленького, невинного. Она прошла по его жизни, втоптав её в землю. Она ослушалась жизнь, впустив к себе ошибку. Она просто сделала аборт… Но она хорошая. И я это знаю. И я в это верю. И я это докажу!
     Ей всего шестнадцать. У неё чистый взгляд. Тише ветра голос, и громче сирены скорой помощи отчаяние в душе. Она учится вместе со мной. Сидит впереди меня, но никогда ни с кем не разговаривает. Молчит. Долго молчит. После того дня молчит… В классе её не любят. Теперь не любят. Не потому, что она злая или вредная, а потому, что таких принято не любить. Это просто закон. Ещё недавно всё у неё было отлично. Друзья, смех, любимый и единственный... Сегодня это не так. Вначале любимый и единственный бросил, узнав о ребёнке, потом был аборт, от грусти она поделилась с подругой, а подруга поделилась со всеми знакомыми, получив почётный титул "предатель".
     Теперь все смотрят на неё. На убийцу. На ту, что сделала аборт. И она привыкла к этим быстро меняющимся взглядам: жалость становится ненавистью, ненависть становится забавой, забава превращается в злобу. Такова работа у колеса взглядов человеческих. Нужно привыкать. И она это сумела.
     День. Класс. Перемена. К ней подошли одноклассники, заставили начать работать колесо. Сначала просто смотрят и шепчутся. Знают, что она слышит, но делают вид, что ни о чём не подозревают. А у неё в груди ноет тихо сирена. Теперь кто-то её изображает, и все очень хотят, чтобы она отреагировала, буквально молятся на это! Но у неё только кричит в голове сирена, и больше ничего. После бывшие друзья начинают задавать ей вопросы и шутить. Над ней шутить. Вопли сирены превратились в капли на лице и быстрый бег на улице. До дома. Она ушла. А в классе смех. Смех, которого не было давно. Такой искренний. Такой милый. Такой детский. Заходит учитель, радуется, что детям весело. Знал бы он, какой ценой за это веселье заплачено…
     А сирена не умолкает. Хоть и уже школа далеко. Хоть и шутки уже закончились. Но этот вой и крик сирены переносит ту, что сделала аборт, в прошлое. И всё опять. И всё сначала. Боль расставания с любимым и единственным, боль предательства друзей, но самое главное - боль выбора жизни или смерти. Та боль, когда решаешь чью-то судьбу, зная, что любое решение будет неправильным. Но в этом и есть суть жизни - кто-то должен страдать.
     Впереди машины. Самый опасный участок по дороге до дома. Но надо идти. И она идёт. Сирена звучит всё громче, а на душе у неё, у той, что сделала аборт, становится легче. Легче, когда смотришь на небо. Легче, когда чувствуешь воздух. Легче, когда слышишь шелест жизни, вой этой смертельной сирены. Какая же это прекрасная мелодия! Мелодия чего-то нового, сочинённая жизнью для неё. Для той, что сделала аборт. Теперь у неё всё станет иначе! Я в этом уверена…
     Жизнь - это море. Громадное, строгое, эгоистичное. Оно никого не прощает. Оно никому не помогает. У него есть на это право, потому что оно идеальное. Море умеет сочинять музыку. Разную. Но предпочитает реквиемы… Эта музыка становится последней для рыбы, которая ищет воздух под плавником.