Вячеслав ОМСКИЙ

Омск

Родился в 1942 году в Омске. По профессии врач. Стихи пишет с юности. Печатался в местных газетах, в «Новом Енисейском литераторе».

НОКТЮРН

Ночной эфир таинственно и нежно
Скатился вниз, прохладою дыша,
Накрыл волной тревожной и безбрежной.
Какое счастье — думать не спеша!

И мысль пошла, и горлинкой запела,
Построив чудный музыкальный ряд.
Среди своих торжественно и смело
Слова теснятся, словно на парад.

Как дар небес, в строку упасть готово:
«Люблю тебя, ты только позови...»
И поздний вечер мне напомнит снова
Волшебную мелодию любви!
ОБЛАКА

Вы холодны и горделивы,
Я вам, признаться, сердцем рад,
Вы помрачительно красивы
В среде своих небесных стад.

Вы с равнодушным постоянством,
Свои меняете черты.
Несёт над бездной и пространством
Вас демон вечной красоты.

Вам непонятна боль земная,
Судьбы уколы вам не впрок,
Не брали вы уроки рая,
Любовь и счастье невдомёк.

Вас, покоряющих все дали,
Воздушных, томных, наконец,
Для созерцанья и печали,
Наверно, выдумал Творец!..

«ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ»

Картина Казимира Малевича «Чёрный квадрат» — шедевр?

Я морщить лоб с подачи не могу:
Как сто обид, трагичен мир искусства.
И даже если подарить врагу —
Куда ни прячь, всё выпирают чувства.

А здесь-то что? Мне не дано понять.
И полюбить я это не сумею,
И, что б вы ни твердили мне опять,
Назвать шедевром ЭТО я не смею.

Квадрат из «дёгтя» на картине той?
Уж лучше б бык, пусть даже и комолый.
Я, как ребёнок, чистый и простой,
Спокойно говорю: «Король-то голый!..»

***

Он звал народ блюсти порядок, чистоту, не сквернословить,
Простые правила, как истину, усвоить.
Закончил речь, сошёл с трибуны, о порог запнулся,
Садясь в машину, громко чертыхнулся,
Пустую пачку сигарет в окно с досады сунул,
Отъехал от крыльца и смачно плюнул...

РАЗГОВОР ДВОИХ

«Что, братец, делаешь?» — «Пишу.
Я, видишь ли, теперь служу.
Пишу, по большей части, ложь!..»
«А как же совесть?» — «Совесть — что ж? —
Никто весами не измерит,
А лжи народ охотно верит...»
«А суд, а Бог?» — «Ну что ты, право!
Вся жизнь устроена лукаво...»
«Как будто бы законы есть?..»
«А как представлена в них честь?
А сколько видим мы контор?
Что ни контора — то и вор...»
«Да ты, брат, вредный человек!..»
«Не вреден я — таков наш век...»

«СВИНЦОВЫЕ МЕРЗОСТИ»

Захожу в подъезд, как в крематорий,
а живёт здесь вроде чинный люд.
Стены — в криптах из чужих историй,
на площадке — след вчерашних блюд.

На втором — подобие сортира,
выше — склад из битого стекла.
Здесь одна «весёлая» квартира
«барабашку» нынче извлекла...

Всюду «радость» из пивных бутылок,
из окурков, банок и шприцов,
и рискует честный мой затылок
стать мишенью местных молодцов.

Неужели это всё навеки?
Можно жить, и можно — не любя?
Чтоб так жили люди-человеки,
как же надо потерять себя?!