Александр НЕСТРУГИН
Воронеж
Родился в 1954 году в селе Скрипниково Калачеевского района Воронежской области. Стихи публиковались в журналах «Русское эхо», «Дон», «Подъём», «Простор», «Сура», «Сельская новь», «Молодая гвардия», «Наш современник», «Роман-журнал XXI век», «Новая книга России» и других, в газетах «Российский писатель», «Литературная Россия», «Литературная газета», в альманахе «День поэзии». Автор пяти сборников стихотворений. Лауреат премии воронежского комсомола имени В. Кубанева, всероссийской литературной премии «Имперская культура» имени Э. Володина. Член Союза писателей России.
***
И смятенье волны, и отвага весла,
И томительный день, и стремительный год…
И пустынный причал, и билет без числа,
И надежда, что тот пароход не придёт…
А строка молодая твой выдох таит
И не хочет тебя никому отдавать!
И у края причала свет горний стоит,
Чтоб холодные руки твои целовать.
Через несколько дней? Через несколько лет?
Он не сможет в земном, задохнётся в дыму!
И берёт контролёр твой открытый билет
И, качнув головой, пропускает к нему…
***
Городок стоит на холме,
Приглашает: иди, глазей.
В туристическом резюме
Разве этот хромой музей?
Не крылечко и не стена,
Не вспухающий в горле ком —
Проседающая страна
Ухватилась за этот холм!
Где обрыв тополиный сед,
Где тропа столько тайн таит,
Вышел к людям небесный свет
И, в рубахе одной, стоит.
И хоть дело идёт к зиме —
Видно, он остаётся тут.
Городок стоит на холме,
Где по веку снега метут…
***
Глупые вопли
Витий — о холопстве народа…
Гнутые вётлы
И в Троицу ждут ледохода!
Комкают, супясь,—
С оглядом на злую годину —
Отмелей супесь,
Сырую прибрежную глину.
В поросли сорной
Землицей не гребуют… Нас ведь,
Умников,— сонмы,
Но им лишь врастать в неё — насмерть…
***
Боренье крыш и крон:
Теснит, берёт в кольцо
Американский клён
Усохшее сельцо.
И предпоследний двор
В ольховник клёном вжат,
Как будто снова — мор,
Как будто снова — глад.
Всё так, но боль моя
Теснит мою тоску.
Пески — но колея
Пробита по песку!
Родник — он всем родной,
Хоть и ольхою скрыт.
Здесь всем идти одной
Тропой из белых плит.
Зной жизни, жар степей —
Неси… лишь крышку сдвинь —
И, проливая, пей
Надежды русской стынь.
Всё это трёп пустой —
О смерти наших мест…
А этот — общий — стол?
А — православный крест?
А городской народ,
Что рад свернуть в сельцо?
…А клён к зиме взойдёт
На крайнее крыльцо…
***
Дожди проходят садом, как свои.
Скользят оврагом, приминают выгон.
И достают из тёмной колеи
Светящий путь к ночным небесным книгам.
И шелесты листвы стекают ниц…
Рассвет алеет вишеньем, стирая
В небесной книге несколько страниц,
Последних самых… Вместо них, до края,—
Поля, что вмяты в слякоть по края,
Лесополос то штопка, то прорехи.
И вдаль ведёт, блистая, колея —
И с гусеничной тягой не проехать…