Павел ВЛАСОВ

Санкт-Петербург

     Родился 30 декабря 1971 года в посёлке Лемтыбож Коми АССР. Название посёлка сделал своим литературным псевдонимом, под которым опубликовал сборник стихов и прозы «Говориша» в 2009 году.

«КУРСИВ ТВОЙ»

Бер-бер тебе, Нина, бер-бер!
Знакомством с тобою я полон.
Конечно, сперва — виджа олан,
И — после — вино, камамбер.
Конечно, сначала — танго,
Беседа, касания, жесты…
Но ты не годишься в невесты,
И я не гляжу женихом.

Бер-бер тебе, Нина, бер-бер!
У смысла ты ставила слово…
Я прожил по-ток Гумилёва —
Всю сотню тяжёлых ампер.
Я видел на Малой Морской
Пальто Ходасевича… больше —
Его одиночество в Польше
Под крыльями рифмы мирской.

Я трогал худую ладонь
Ахматовой. Трогал и окал:
— О Анна!..
     И думал за Блока.
И жёг на Литейном огонь.
Я в двадцать каком-то году
От стопок любимой бумаги
Был взят и без лишней отваги
Расстрелян в чекистском саду.

Я был одинаково зол
На всяких: на сильных, на слабых…
Сел в поезд. И сытые швабы
Мне дали кушетку и стол…
Я Белого с миром мирил,
Я Горького слушал речёвки,
И деньги платил за ночёвки,
И опиум даром курил…

Бер-бер тебе, Нина, бер-бер!
Ничто тебе ругань людская.
Была же когда-то Морская —
В Палате весов или мер.
Она — тот единый ночник,
Который горит и поныне
За то, что жила ты в Берлине,
За то, что вела ты дневник.

***

Мы едем в метро бесполезном,
Мы трогаем поручней хлад
И взглядом, отчасти болезным,
Находим в стекле тот же взгляд.

Мы голые данники жизни,
Покрытые смерти платком:
Нажми — и сегодня же брызнет
Из нас молоко с кипятком.

Мы книги везём на Голгофу,
На плечи вставая к тому,
Кто каждую зыбкую строфу
Ровнял по себе и уму,

Кто мерянным сказочным сроком
Гордился и хвастался… что ж —
Бывает, всевидящим оком
Ни буквы в письме не прочтёшь.

Мы, яркие бабочки счастья,
Уняло проводим свой день:
Всё нижем чугун на запястья,
Всё жалобно прячемся в тень.

Мы, гордые дети земные,
На что променяли ножи?
На страх и свои проездные
Латунные камешки лжи.

***

Белый по ветру снежок.
В свете лампы — дыры, пятна.
То туда, а то обратно,
То бесёнок, то божок.

Моложавая земля
Простовласа… простокваша…
Словно в залежах поташа:
Из небесного куля

Натрясло. Хвосты комет
Где-то там, за кулем этим,
Хлещут мрак огнём поэтьим
Для совсем других замет.

Непрерывность бытия.
Горе. Радость. Радость. Горе.
Как смешон в своём укоре,
Как капризен к миру я!..

С днём рождения, дружок.
Всё кругом полно двучастья.
Ведь отнюдь не хочет счастья —
Просто падает — снежок.

***

До чужого горя:
Две горы,
Три моря,
Пять кустов,
Четыре пса
И — роса, роса, роса.