Ольга КУЛИКОВА

Ачинск

Журналист. Председатель городского литературного объединения «Истоки-Вдохновенье».

ЖЕЛАННАЯ ОСЕНЬ

Ах, какая желанная осень!
Над землёю дымов палантины висят.
Сердце счастья туманного просит,
И о нём журавли в небе вечном кричат.
Ах, какая прекрасная осень!
Плещет в окна оранжем листвы,
И её, словно краски, разносит
Ветер, грянувший к нам с высоты.
Пахнет сыростью, хрупкостью веток,
Жжёным запахом рыжей земли —
Вдохновеньем для странных поэтов,
Тех, которые что-то смогли
Выдохнуть в это большое пространство,
Чтобы чья-то душа ощутила любовь,
Вечность, Бога, непостоянство
Или дальний встревоженный зов.

***
В окно вдруг постучался дерзкий ветер.
Я не спала, бессонницею мучась.
Он облетал, наверное, полсвета
И не нашёл себе приюта лучше.
— Ну, залетай, садись со мною рядом,
Свищи душе вселенский свой мотив.
Тебе, как другу, я сегодня рада —
Мой дом давно большой кооператив.
Ты знаешь всё. Скажи мне, друг прелестный,
Что будет этак через сотню лет?
Изменит ли ландшафт вот эта местность,
И будет ли Луна дарить нам свет?
…Как он свистел, как дул мне прямо в уши,
Всё застилая пылью и песком.
Мне три часа пришлось его прослушать,
Чтоб не обидеть тонким голоском.
Наговорился, отсвистал галантно —
И вылетел в открытое окно,
О будущем сказав, что «вариантно»,
Что родины у нас в помине нет давно…

ПОЛЫНОК

Полынок, полынок —
Горькая трава.
Полынок, полынок —
Чья же ты слеза?
Пахнет ветром степей —
Сладко дышать,
Песней Родины моей
Истерзалась душа.
Эхо прошлых эпох,
Словно цокот копыт.
Здесь болотистый мох
Память жизни хранит.
Пробивает росток
Каменистую твердь.
Полынок, полынок,
Как ты рос, мне ответь,
Что вобрал ты в себя,
Отчего так горька
И трава, и судьба
У тебя, полынка.

СНЕГА

Снега. Снега. Какие белые снега!
Какое эпохальное круженье!
Проходят, пролетают годы, дни, века,
Несутся, исчезая в серой бездне.
Как спешно, торопливо кружатся они,
Меняя белизну на золото и синь,
Даруя нам намёк на золотые сны
И небосвода голубую ширь,
Меняя облик, зелень листьев и травы
На россыпи жемчужные у дома,
На красоту рябиновой слезы,
На остроту волны и силу грома,
Где тает синева, где летописи лет
Хранят секрет, воспитывая души.
Иной там цвет. Иной там свет —
И музыка, которая не душит.